— Héla ! Qu'est-ce qui se passe, vous êtes cinglés ? Qu'est-ce qui vous prend ?

En deux secondes, ils terrassèrent Alfonso, l'obligèrent à se rasseoir, le sanglèrent comme un saucisson sur son fauteuil.

— Eho ! Ce n'est pas une façon de traiter les gens ! Détachez-moi tout de suite ! Je me plaindrai !

— A qui ? éructa l'un des hommes, taillé en bûcheron.

La pertinence de la remarque, jointe à la carrure du type, força Alfonso au silence. Ils étaient maintenant tous les quatre sur Jimenez, qui s'était levé également et tentait de s'enfuir. A son tour, il fut maîtrisé, puis brutalement rejeté sur son siège. Pendant que deux des hommes le maintenaient fermement, les deux autres lui enfoncèrent leur aiguille dans le bras.

— Quoi ? deux piqûres en même temps ! cria Jimenez.

— Ouais monsieur, dit le premier des types.

— Une dans chaque bras... commença le second.

— …comme ça… continua le troisième.

— …pas de jaloux, dit le bûcheron.

— Alors... ? rugit le premier.

— ...comme ça... répéta aimablement le troisième.

— ... tu ne veux pas dire qui tu es ? grogna le bûcheron.

— Quel rapport avec ces piqûres ?

Les brutes s'esclaffèrent.