A ce moment, une porte s'ouvrit en grinçant.

Jimenez sursauta.

— Bon sang, il y a une porte, ici ?

Une femme vêtue d'une fourrure grise entra. Elle avait l'air triste, le visage fatigué.

Jimenez se leva, s'avança vers la porte.

— Attendez, dit Alfonso.

La femme regarda passer Jimenez, puis attira la chaise à elle et s'assit avec lassitude.

— Il y a une chaise aussi !

— Oui, Jimenez, regardez ! à côté de votre fauteuil...

Jimenez s'approcha.

— Dites-moi, madame...

La femme sourit tristement. Elle secoua la tête.

— Vous l'ennuyez, Jimenez. Laissez-la donc tranquille !

— J'essaie de comprendre, bon sang !

— Et moi, qu'est-ce que je fais, d'après vous ?

— Rien, justement ! C'est maintenant qu'il faut agir, au lieu de rester planté là, immobile !

— Agir ! Foncer tête baissée, sans réfléchir ?

— Non, mais faire quelque chose, bon sang !

Alfonso se rassit dans son fauteuil.

— Quand je disais ça, je ne pensais pas à aller me rasseoir ! cria Jimenez.

— Vous brûlez encore de vous battre. Contre qui, cette fois ?

Jimenez marcha sur lui et lui saisit le bras.

— Ça suffit comme ça ! Venez, passons cette porte et fichons le camp d'ici.

— Pour aller ou ?

— Sortons d'ici, je vous dis !

— Vous auriez tort. Je crois qu'il faut attendre, au contraire.