— Bien sûr que si !

— Pourquoi mentirais-je ?

— Vous n’avez rien d’un ingénieur !

— Qu’en savez-vous ? Vous ne me voyez même pas !

— C’est inutile. Il y a des tremblements de voix qui ne trompent pas.

— Quelle oreille ! Je suis certain de ne pas avoir tremblé. Etes-vous musicien ?

— Quel rapport ? Pas besoin d’une oreille musicale pour détecter un menteur.

— Ça vous gêne donc tant que ça de parler à un ingénieur ?

— Pas du tout, mais à un menteur, beaucoup.

Jimenez s’était levé et faisait les cent pas devant le fauteuil d’Alfonso.

— Nous sommes ridicules.

— J’avais remarqué, dit Alfonso.

— Nous nous accrochons, sans nous connaître…

— Bien sûr, il tire les ficelles, il se moque de nous.

— Je ne souhaite pas retourner sur ce terrain.

— Vous voulez que nous parlions de nous ? Mais c’est ce qu’il veut, justement. Figurez-vous que c’est lui qui décide, puisque c’est lui qui nous a créés – imaginés, si vous préférez.

— Cette idée m’est odieuse. C’est moi qui décide de moi-même, puisque je suis libre.

— Mais moi je pense le contraire. Comme nous sommes ensemble dans la même histoire, il y a là une curieuse contradiction.